Das Seltsamste daran, sich mit 5.500 Leuten nackt auszuziehen? Es fühlte sich überhaupt nicht komisch an | Monique Ross

Als renommierter Künstler war ich bereits seit sieben Minuten nackt Spencer Tunick schrie in ein Megaphon: „Noch sollte niemand nackt sein – es sind noch 45 Minuten bis zum Sonnenaufgang!“

Die Tausenden anderen nackten Menschen, die herumliefen, blieben stehen. Wir sahen uns verwirrt an. Hat er gerade „wir“ gesagt? sollte nicht nackt sein?

Ein paar eifrige Jungs waren voreilig und ein paar weitere waren diesem Beispiel gefolgt. Einige Menschen kamen mit ihrer Kleidung wieder zusammen, aber für mich gab es kein Zurück mehr.

So saß ich am Sonntag um 4 Uhr morgens in einer Rinne in der Nähe der Story Bridge in Brisbane, durchnässt vom Regen und völlig nackt. Das Seltsamste ist, dass es sich überhaupt nicht komisch anfühlte.

Ich hatte große Erwartungen an RISING TIDE – die neueste Arbeit von Tunick, einem New Yorker Fotografen, der die lebende nackte Figur in der Öffentlichkeit dokumentiert – und keine davon war gut. Ich habe mir ein Leben lang gewünscht, dass ich weniger wäre, und muss mein Selbstwertgefühl immer noch von meinem Aussehen trennen; Die aus den Fugen geratene Diätkultur der 90er Jahre hat einiges zu verantworten.

Meine größte Angst vor der Teilnahme an Tunicks Dreharbeiten war, dass mich jemand sehen würde, den ich kenne. Oder genauer gesagt, dass ihnen das, was sie sahen, nicht gefallen würde.

Daher war ich bereit, mich selbstbewusst, entblößt und beschämt zu fühlen. Ich habe mich vor allem deshalb angemeldet, weil ich neugierig auf die Logistik einer solchen Mammutveranstaltung war. Aber es gibt Sicherheit in der Zahl, und ich fühlte mich seltsamerweise zu Hause inmitten von 5.500 Leichen – eine rekordverdächtige Beteiligung für Tunick in Australien.

„Wenn man sich nirgendwo verstecken kann, gibt es auch nichts zu verbergen“ Drag-Künstler Zach sagte es mir. „Alle deine Unsicherheiten verschwinden.“

RISING TIDE ist eine Fortsetzung von TIDE, einer Arbeit, die Tunick 2023 in Brisbane im Rahmen des Melt-Festivals drehte, das die queere Community und unsere Verbündeten feiert. Als wir uns im Dunkeln über die gesamte Länge der Story Bridge versammelten, erklärte Tunick der Menge, dass unsere „lebende Skulptur“ ein Votum für Vielfalt, Gerechtigkeit und Inklusion sei. Am Morgen danach kam es mir besonders zeitgemäß vor Queensland wählte eine Regierung der Liberal-Nationalen Partei.

Der Künstler gab über einen Lautsprecher Anweisungen. Kein Lächeln. Wir blickten ihn an, dann wandten wir uns ab. Richten Sie unsere Arme gen Himmel und senken Sie sie dann wieder. Dann legten wir uns auf den Rücken und rollten zur Seite. Die Straße war hart und nass. Als ich andere zittern hörte, war ich dankbar für die weichen Falten, die meinen Körper isolierten.

Zuerst habe ich versucht, nicht auf die Körper anderer Menschen zu schauen, aber schließlich habe ich es mir erlaubt, sie zu sehen. Untersetzte Körper. Durchhängende Körper. Tätowierte Körper. Übergangsorgane. Vernarbte Körper. Knochenkörper. Schwangere Körper. Gemeißelte Körper. Körper, die Hilfe durch einen Rollstuhl, eine Gehhilfe oder ein Paar Krücken benötigen. Der Anblick dieser gewöhnlichen und außergewöhnlichen Landschaft war ein Akt radikaler Selbstliebe. Dadurch fühlte ich mich weniger allein.

Die Menge plauderte und jubelte zwischen den Posen. Ein Mann namens Chris sagte mir, er wolle das Selbstvertrauen aufbauen, FKK-Strände zu genießen. Reeta hoffte, dass die Erfahrung einen Wendepunkt nach einem schwierigen Jahr symbolisieren würde. Mark scherzte, dass die Bewohner von Brisbane einfach irgendeinen Vorwand hätten, um auf einer gesperrten öffentlichen Straße zu laufen. „Es ist unsere Kultur“, sagte er. Er hat Recht – im Jahr 2010 nahmen 50.000 Menschen an einem öffentlichen Spaziergang durch den neu gebauten Clem-Jones-Tunnel teil.

Nach einer Stunde zogen wir uns wieder an und machten uns dann auf den Weg zum nächsten Standort, Howard Smith Wharves. Wir zogen uns ein zweites Mal aus und bezogen neue Positionen entlang des Riverwalk, der sich am Wasser entlang schlängelt.

Im Vergleich zur abgesperrten Brücke fühlte sich der Riverwalk wie eine Broadway-Bühne an. Touristen auf einem vorbeifahrenden CityCat winkten und machten Videos. Die Bewohner der mehrere Millionen Dollar teuren Anwesen mit Blick auf das Wasser standen amüsiert auf ihren Balkonen. Für einen Mann war es ein böses Erwachen. „Was für ein Albtraumblick“, beklagte er sich. Sein Albtraum begann gerade erst: Unsere nächste Position war eine Kinderpose, in der unsere nackten Hintern zu ihm hochstrahlten.

Es war befreiend, lustig und zeitweise auch eintönig. Es gab mühsame Wartezeiten, zunächst im Regen und später in der prallen Sonne. Ich bin den ganzen Morgen über gut sechs Kilometer gelaufen, größtenteils in langsamen Schritten. Ich wollte mich anonym fühlen, aber ich war neidisch auf Menschen, die Freunde an ihrer Seite hatten. Aber am Ende war das einzig wirklich Schreckliche an der Erfahrung, dass ich meinen Wecker auf 1.45 Uhr gestellt habe.

Ich war von winzigen Momenten berührt, die deutlich machten, wie viel wir gemeinsam haben: Hunderte von Menschen sagten gemeinsam „Gott sei Dank“, wenn jemand nieste; ein „aww“-Chor, als ein Golden Retriever kam, um zu sehen, worum es bei der ganzen Aufregung ging; Wir lachten, als uns klar wurde, dass niemand wusste, in welche Richtung wir uns wenden sollten, als Tunick uns sagte, wir sollten nach Süden schauen. („Gehen Sie zum Fluss!“, stellte er schließlich klar.)

Als wir den Riverwalk entlang zurückgingen, rief ein Mann, der von seinem Balkon aus zusah. Er hatte sich aus Solidarität nackt ausgezogen. Ich habe noch nie in meinem Leben eine Menschenmenge lauter jubeln hören.