Meine Schule im Flüchtlingslager Khan Youni war einer meiner Lieblingsorte. Ich hatte engagierte Lehrer und eine tiefe Liebe zum Lernen, sodass Bildung zu meiner Lebensaufgabe wurde. Aber über die Freude am Lernen hinaus war die Schule ein Ort, an dem wir Palästinenser eine Verbindung zu denen finden konnten, die wir nicht so leicht treffen konnten: den Palästinensern im besetzten Westjordanland und in Jerusalem, den Palästinensern in unserer Geschichte und den palästinensischen Schriftstellern, Dichtern und Intellektuellen der unsere Geschichte im Exil erzählte. Durch Bildung haben wir das Gefüge unserer Nation zusammengewebt.
Es ist bekannt, dass die Palästinenser eine der höchsten Alphabetisierungsraten der Welt haben. Sie werden oft als die am besten ausgebildeten Flüchtlinge der Welt bezeichnet. Bildung ist sowohl Teil unserer nationalen Geschichte als auch eine Methode, diese zu vermitteln.
Das jährliche Tawjihi (nationale Highschool-Prüfung) ist ein Schlüsselmoment im palästinensischen Befreiungskalender. Jedes Jahr löst die Bekanntgabe der Tawjihi-Ergebnisse große Feierlichkeiten aus, die im ganzen Land übertragen werden und die Leistungen der besten Schüler präsentieren und feiern. Der euphorische Moment geht über den individuellen Erfolg hinaus und dient als kollektive Bestätigung der Fähigkeit unserer Schüler, trotz der unerbittlichen Herausforderungen, die ihnen gestellt werden, durchzuhalten und hervorragende Leistungen zu erbringen.
Im Sommer 2024 gab es in Gaza zum ersten Mal seit 1967 keine Tawjihi-Prüfungen. Es gab keine Feierlichkeiten.
Die Dezimierung des Bildungssystems in Gaza durch Israel hat bei Hunderttausenden Kindern und Jugendlichen enormen Schmerz und Verzweiflung hervorgerufen. Doch der Wunsch nach Bildung ist unter den Palästinensern so hartnäckig, dass sie selbst inmitten des Völkermords nicht aufhören, zu lernen.
Wenn ich an diesen unbeugsamen Geist denke, denke ich an meinen Cousin Jihan, einen unabhängigen Mitarbeiter der Zivilgesellschaft mit einem MA in Diplomatie und internationalen Beziehungen. Sie und ihre drei Töchter leben seit zehn Monaten in einem Zelt in al-Mawasi. Ihr Mann, ein Arzt, und ihr Sohn wurden in den frühen Tagen des Völkermords vom israelischen Militär gewaltsam verschwinden lassen.
Während sie im Flüchtlingslager unter erbärmlichen Bedingungen lebte, beschlossen sie und ihre Töchter, den Schülern trotz der sich abzeichnenden Katastrophe den Zugang zu Bildung zu ermöglichen. Mithilfe eines Solarpanels richten sie eine kleine Ladestation und einen Hotspot ein, an dem jeder sein Gerät aufladen und gegen eine geringe Gebühr das Internet nutzen kann.
Zwei ihrer regelmäßigen Besucher sind Verwandte meines Mannes: Shahd, ein Multimedia-Student, und ihr Bruder Bilal, ein Medizinstudent. Früher studierten sie an den Universitäten al-Azhar und Al-Aqsa, doch die israelische Armee zerstörte beide. Letztes Jahr schlossen sie sich einer Online-Lerninitiative der akademischen Behörden in Gaza an, um den 90.000 Universitätsstudenten den Abschluss ihrer Hochschulausbildung zu ermöglichen.
Shahd und Bilal erzählten mir, dass sie stundenlang laufen müssten, um Jihans Ladestation zu erreichen, damit sie auf Kursnotizen zugreifen könnten. Jedes Mal, wenn sie auf der Reise ihr Zelt verlassen, umarmen sie ihre Familie fest und sind sich bewusst, dass sie möglicherweise nicht zurückkehren werden. Ihre Eltern machen sich Sorgen, vor allem um Bilal, denn junge Männer sind oft Ziel von Drohnenangriffen. Um seine Sicherheit zu gewährleisten, reist Shahd manchmal alleine mit den Telefonen von ihr und ihrem Bruder, um Kurse aufzuladen und herunterzuladen.
Die Warteschlangen sind lang und Hunderte junger Menschen stehen Schlange, um genug Strom zu bekommen, um einen Laptop oder ein Telefon aufzuladen. Das Internetsignal ist schwach, daher sind Downloads langsam. Der gesamte Vorgang dauert manchmal einen ganzen Tag.
Als älteste Tochter träumt Shahd davon, ihren Abschluss zu machen, ihre Eltern stolz zu machen und ein wenig Licht in ihre dunkle Welt zu bringen. Bei ihrem Vater wurde kürzlich Darmkrebs diagnostiziert, und die Familie ist aufgrund des Zusammenbruchs des Gesundheitssystems und des Völkermords nun mit einem weiteren Ausmaß an Angst und Verlust konfrontiert.
Shahd erzählte mir, dass sie an der Hoffnung festhält, dass sie durch den kleinen Sieg des Abschlusses diese harte Realität irgendwie verändern kann. Sie ist sich der Risiken voll bewusst. „Bei jedem Schritt frage ich mich, ob ich zurückkommen werde. Mein Traum ist es, mein Studium abzuschließen, meinen Abschluss zu machen und einen Job zu finden, um meiner Familie zu helfen“, erzählte sie mir.
„Ich habe gesehen, wie Menschen verbrannt, entstellt, verdampft und sogar streunenden Tieren überlassen wurden, um sie zu finden. Ich habe gesehen, wie Körperteile an Stromleitungen hingen, auf Dächern, oder von Tierkarren transportiert oder auf Schultern getragen wurden. Ich bete.“ So ist es nicht, ich werde in einem Stück sterben, während meine Mutter Abschied nehmen und in Würde begraben werden kann“, fügte sie hinzu.
Überall sind Massentötungen von Studenten und Angriffe auf Schulen oder Universitäten eine Tragödie. Aber in Palästina, wo Bildung mehr als ein Recht oder ein Traum ist, richten sich solche Missbräuche auch gegen unsere nationale Identität.
Israel ist sich dessen durchaus bewusst und die Zerstörung des Bildungssystems im Gazastreifen ist Teil seiner langjährigen Strategie zur Auslöschung der palästinensischen Identität, Geschichte und intellektuellen Vitalität.
Auch meine Generation erlebte einen israelischen Angriff auf die Bildung, wenn auch viel weniger tödlich und zerstörerisch. Von 1987 bis 1993, während erste IntifadaIsrael verhängte als kollektive Bestrafung eine pauschale Schließung aller Universitäten in Gaza und im Westjordanland und beraubte damit Zehntausende Studenten des Rechts auf höhere Bildung. Gleichzeitig verhängte das israelische Militär eine Ausgangssperre, die uns dazu zwang, jede Nacht in unseren Häusern zu bleiben 20.00 bis 06.00 Uhr. Den israelischen Soldaten wurde befohlen, jeden Täter zu erschießen. Schulen wurden wochen- oder monatelang überfallen, angegriffen und geschlossen.
Trotz dieser Gewalt und Störung wurde Bildung zu einem Akt des Widerstands. Wie die 18.000 anderen Tawjihi-Studenten in Gaza im Jahr 1989 lernte ich unermüdlich. Ich habe die guten Noten erreicht, die für einen angesehenen Abschluss erforderlich sind, was normalerweise Medizin oder Ingenieurwesen bedeutet.
Meine Familie war mehr als glücklich. Um meinen Erfolg zu feiern, machte mein Vater eine große Kanne Tee, kaufte eine Schachtel Salvana-Pralinen und eilte zum Diwan der Familie im Khan Younis-Lager, wo unsere Familie Mukhtar arabischen Kaffee servierte. Auch zu Hause kamen Leute, um meiner Mutter zu gratulieren. Doch die flüchtige Freude verwandelte sich bald in Verzweiflung. Als die Universitäten geschlossen wurden, musste ich fünf lange Jahre warten, während ich an dem Traum festhielt, meine Ausbildung fortzusetzen.
Mahmoud Darwish hatte recht: Die Palästinenser leiden an einer unheilbaren Krankheit namens Hoffnung. Und paradoxerweise schufen die Beschränkungen der Besatzung selbst während der ersten Intifada einen fruchtbaren Boden für Aktivismus, Widerstand und Gemeinschaftsarbeit. Da es keine formellen Institutionen gab, schlossen sich junge Menschen, denen eine Universitätsausbildung verweigert wurde, Bildungsausschüssen an, die von der Zivilgesellschaft in ganz Palästina gebildet wurden.
Wir haben Häuser, Moscheen und Gemeindezentren in provisorische Klassenzimmer verwandelt. Oft mussten wir Mauern erklimmen und durch Gassen schleichen, um die Studenten zu erreichen, ohne von israelischen Soldaten entdeckt zu werden, die die Ausgangssperre durchsetzten. Auch Professoren leisteten Widerstand, indem sie ihre Häuser für Studierende öffneten und dabei Verhaftung und Inhaftierung riskierten, um sicherzustellen, dass das Lernen fortgesetzt wurde. Tausende haben sich unter diesen entsetzlichen Bedingungen eingeschrieben, studiert und sogar ihren Abschluss gemacht.
Als die Universitäten 1994 endlich wieder öffneten, gehörte ich zusammen mit sechs meiner Geschwister zum ersten Jahrgang, der mit dem Studium begann. Es war ein Moment des Triumphs für meine Familie, obwohl es eine schwere finanzielle Belastung für meinen Vater darstellte, der für die Ausbildung so vieler von uns aufkommen musste. Die Wiedereröffnung der Universitäten war nicht nur eine Wiederherstellung der Bildung, sondern auch die Rückgewinnung eines wichtigen Teils der palästinensischen Identität und des palästinensischen Widerstands.
Der Begriff „Scholastizid“, den der palästinensische Gelehrte Karma Nabulsi während des Gaza-Krieges 2009 geprägt hat, spiegelt die Realität wider, mit der wir seit Jahrzehnten konfrontiert sind. Scholastizid ist die absichtliche Auslöschung des indigenen Wissens und der kulturellen Kontinuität. Es ist ein Versuch, die Bindungen zwischen einem Volk und seiner kollektiven intellektuellen und historischen Identität zu durchbrechen.
Heute ist die Realität noch ernster. Auf jeden Fall liegen alle zwölf Universitäten in Gaza in Trümmern 88 Prozent aller Schulen in Gaza wurden beschädigt oder zerstört.
Die physische Zerstörung der Infrastruktur geht mit Bemühungen einher, die Legitimität der Institutionen, die Bildung anbieten, auszulöschen. Ende Oktober verbot Israel der UNRWA faktisch den Einsatz. Angesichts der Tatsache, dass diese UN-Agentur 284 Schulen in Gaza und 96 im Westjordanland und in Ostjerusalem betreibt, bedeutet dieses Verbot einen weiteren Schlag für die intellektuelle Zukunft Palästinas.
Doch genau wie wir uns in der Vergangenheit gewehrt haben, wehren sich die Palästinenser in Gaza weiterhin gegen die systematische Auslöschung ihrer Bildungs- und Kulturlebensadern. Bildung ist nicht nur ein Werkzeug zum Überleben – sie ist das Gewebe, das unsere Nation verbindet, die Brücke zu unserer Geschichte und die Grundlage unserer Hoffnung auf Befreiung.
Wenn ich an die massive Zerstörung des Bildungssystems im Gazastreifen denke und an die vielen Studenten, die allen Widrigkeiten zum Trotz weiter lernen wollten, fallen mir die Zeilen aus „Enemy of the Sun“ ein, einem Gedicht aus dem Jahr 1970 von Samih al-Qasem, bekannt als „der palästinensische Dichter des Widerstands“. .
„Du kannst mein Erbe plündern,
Verbrenne meine Bücher, meine Gedichte,
Gib den Hunden mein Fleisch,
Sie können ein Netz des Terrors verbreiten
Auf den Dächern meines Dorfes
O Feind der Sonne,
Aber ich werde keine Kompromisse eingehen,
Und bis zum letzten Puls in meinen Adern,
Ich werde widerstehen.“
Palästinensische Studenten werden diesen Widerstand fortsetzen, indem sie jeden Tag stundenlang laufen, um Zugang zu ihrer Bildung zu erhalten. Dies ist der Geist eines Volkes, das sich weigert, als Individuum, als Nation, als historische Tatsache und als zukünftige Realität ausgelöscht zu werden.
Die in diesem Artikel geäußerten Ansichten sind die des Autors und spiegeln nicht unbedingt die redaktionelle Position von Al Jazeera wider.
