Die Treppe, die mich mit einem Studenten verband

An meiner Universität führt eine Treppe im zweiten Stock des Geschäftsgebäudes in eine Sackgasse. Eine perfekt funktionierende Treppe mit einer Tür, die oben fest verriegelt ist. Als ich vor fast einem Jahrzehnt zum ersten Mal mit meinem frischgebackenen Doktortitel auf dem Campus ankam. Im strategischen Management empfand ich es als eine seltsame und alberne Ressourcenverschwendung. Warum nicht den Raum und die Materialien besser nutzen?

Nachdem ich mit meiner Frau und meinen fünf Kindern nach Nebraska gezogen war, wollte ich unbedingt versuchen, mir einen Namen zu machen. Doch nur drei Jahre später weinte ich im Treppenhaus, über das ich mich bei meiner Ankunft lustig gemacht hatte. Zwischen den Unterrichtsstunden hatte ich keine Zeit, in mein Büro zurückzukehren, und in diesen Momenten war es unmöglich, meine Gefühle unter Kontrolle zu halten. Ich machte mich schnell auf den Weg zu diesem privaten Raum, um zu weinen oder einfach nur still zu trauern, weg von der Hektik der Schüler, die die Klasse wechselten. Im Herbst 2018 wurde diese Treppe für mich zu einem heiligen Ort.

Das war das Jahr, in dem mein Leben auf den Kopf gestellt wurde – als wir unsere 10-jährige Tochter Lydia bei einem Unfall verloren und meine Ehe endete und meine Frau mit unseren vier verbliebenen Kindern 900 Meilen wegzog. Die emotionale Energie, die erforderlich war, um zu unterrichten und mit Studenten und anderen Fakultätsmitgliedern in Kontakt zu treten, war nahezu überwältigend. Ich konnte es kaum 50 Minuten am Stück machen.

Dennoch war die Universität in diesen Tagen ein Ort großer Unterstützung für mich. Ich fühlte mich wie eine Raupe, die sich in eine Puppe auflöste, und die Universität wie ein Kokon. Diese Unterstützung zeigte sich bei meinen Schülern, die eher mitfühlend als feindselig waren, etwa als sie mit dem Strom mitgingen, als mir plötzlich klar wurde, dass wir acht Minuten über das Ende der Unterrichtszeit hinaus waren.

Und es zeigte sich in einer Gruppe von Kollegen in meiner Abteilung, die mir zuhören konnten, wie ich meine Ängste und Sorgen zum Ausdruck brachte, ohne selbst Angst zu bekommen oder sich Sorgen zu machen. Sie wussten irgendwie, wann sie sitzen und zuhören sollten, wann sie Ratschläge und Ermutigungen geben sollten und wann sie mir Raum geben mussten, meinen eigenen Weg zu finden.

Langsam gelang es mir, neue Lebensweisen in der Welt zu entwickeln. Ich war anders, aber ich konnte wieder operieren.

Kürzlich habe ich mich an eine internationale Beraterin gewandt, die ihren Unterricht nicht bestanden hatte. Sie kam in mein Büro, um mich zu sehen, und wir saßen einander ruhig an meinem Schreibtisch gegenüber. Ich fragte, was los sei, was dazu führte, dass sie im Unterricht Schwierigkeiten hatte. Sie sagte, in ihrer Familie in ihrem Heimatland sei etwas Schlimmes passiert, aber sie wollte nicht darüber sprechen. Sie war zur Beratungsstelle gegangen, wollte dort aber auch nicht darüber reden. Ich versuchte meine Panik zu verbergen, da ich keine Ahnung hatte, was ich tun sollte.

Als ich innehielt und das Universum anflehte, uns beiden durch diesen unangenehmen Moment zu helfen, nahm ich den Mut zusammen, ihr meine Geschichte zu erzählen – diese Geschichte. Und über die Sackgassentreppe.

Ihr Gesicht war unleserlich. Ich machte mir Sorgen, dass ich alles falsch machte. Als ich fertig war, saßen wir wieder einige Augenblicke lang in peinlicher Stille da.

Und dann fragte sie: „Wie bist du aus dem Bett gekommen?“

Mittlerweile unterhalten wir uns regelmäßig und sie hat in ihrer Schulausbildung den Weg nach vorne gefunden.

Aus irgendeinem Grund begann ich vor der Trauer in meinem eigenen Leben meinen Unterricht so, wie ich es bei meinen eigenen Professoren erlebt hatte: mit unverblümter Intensität. Ich möchte Studierende aussortieren, die den Kurs abbrechen sollten, wenn sie etwas Einfaches suchen.

Jetzt sehe ich, dass so viele unserer Studenten mit realen Herausforderungen konfrontiert sind: Tod, Scheidung, finanzielle Unsicherheit, gesundheitliche Probleme, lähmende Einsamkeit und Angst, und die Liste geht weiter. Jetzt hat es mehr Bedeutung, mit dem Unterricht zu beginnen. Diese Kinder durchleben eine Puppenzeit in ihrem Leben. Ihr Gehirn wird von Hormonen überschwemmt, sie sind oft zum ersten Mal von der Familie getrennt, sie befinden sich in einer neuen Umgebung, in der ihre alten Karten weitaus weniger nützlich sind.

Als Professoren und Administratoren ist es unsere Chance und Ehre, einen Kokon für diesen Prozess zu schaffen. Außerhalb unserer Institutionen wird den Studenten oft gesagt, dass sie Geld und wertvolle Zeit verschwenden, irrelevante Informationen lernen oder indoktriniert werden. Es ist von entscheidender Bedeutung, dass wir den heiklen Prozess des Wachstums zulassen – um ihnen Raum, Werkzeuge und Unterstützung zu geben, damit sie die Komplexität ihrer Welt besser verstehen können. Um sie zu befähigen, uns neue Fähigkeiten zu hinterlassen.

Das ist eines der schönen Dinge an Hochschulen. Manchmal beschweren wir uns darüber, dass unsere Universität effizienter, dynamischer und marktsensibler sein sollte. Ich selbst habe viele dieser Dinge gesagt. Aber vielleicht sind wir gerade genau das, was wir sein sollen. Wir haben Menschen um uns herum, die nicht nur ihre Stärken, sondern auch ihre gebrochenen und traurigen Seiten mit uns teilen. Wir glauben vielleicht, dass die Hochschulbildung aus dieser Zeit der Unsicherheit am besten durch eine Optimierung der Abläufe herauskommen kann; Es könnte jedoch auch eine Gelegenheit sein, sich mit den charmanten Ineffizienzen auseinanderzusetzen und die eigentliche Bedeutung und den Zweck unserer Arbeit zu überdenken.

Im besten Fall unterstützen wir uns gegenseitig durch unseren Kummer, unsere Tragödien und unsere Transformationen. In solchen Zeiten, in diesen skurrilen, unvollkommenen Räumen, in denen wir gemeinsam leben, lassen unsere Studenten und Kollegen zu, dass der Puppenprozess stattfindet. Sie helfen uns, neu aufzutauchen.